可还没排上手术，就听见走廊里传来护士的惊呼。

我的女儿，割腕了。

她躺在那里，小小一只，再也不会喊妈妈了。

枕边放着一封信，铅笔字迹歪歪扭扭：

“都怪暖暖拖累了妈妈。”

“暖暖不要做手术了。妈妈要好好的。”

现在，三年了。

三年来，我带着她的照片，从不敢离身。

如今裴舟珩找上门来，说要见她。

我抱着女儿的遗像，哭得喘不上气。

“暖暖不怕……”

“妈妈带你走。去一个他找不到的地方。”

我推着轮椅，打开门。

裴舟珩站在门外。

看着我怀里的遗像，脸色惨白如纸。